Лежать, слушать музыку,
лишь в какой-то момент понять, что вот уже энное количество песен
просто не воспринимаю. Даже фоном. Слова и мысли словно по разные
стороны глухого барьера. По лабиринту собственного сознания... Как у С.
Кинга в "Ловце снов" - огромный склад со стеллажами многоэтажных ярусов
высотою до самого потолка (метров так 13-15),
| узкие проходы между ними, слабое освещение и неизвестность того, что ждет за поворотом: то ли очередной проход и куча ящиков, запечатанных наглухо, то ли таки дверь, ведущая со склада.Пыль заполняет легкие. Давно я здесь не был. Когда все только начиналось, велся учет. Теперь кипа этих журналов скорее всего валяется в одном из этих ящиков. Все равно записывать с точностью до - не хватит и нескольких жизней. Необходимое находится в памяти. А сознание промаркирует те из ящиков, которые не стоит открывать ни при каких условиях. Лабиринт и пыль. Брести, прикасаясь к некоторым стеллажам ладонью, воспринимая на ощупь. Тишина, только гулкое эхо моих шагов. Пусть дышать уже нечем - я НЕ ХОЧУ возвращаться... |